Com os dedos \u00e0s t\u00eamporas, tinha o olhar fixo em sua mesa. N\u00e3o em algum peda\u00e7o de papel espec\u00edfico, nem nas canetas, nem na caneca de caf\u00e9 j\u00e1 frio. Era um olhar perdido, indeciso entre as lembran\u00e7as do dia passado e as desesperan\u00e7as do dia porvir.<\/p>\n
N\u00e3o conseguia mais se envolver completamente. Nem em batalhas, nem em conversas, nem com pessoas.<\/p>\n
Receava que, a cada esbravejo, distanciava-se mais de seus aliados.<\/p>\n
Considerou que estivesse numa das tais encruzilhadas da vida. Daquelas onde o homem tem que decidir qual caminho tomar. Onde o destino exige um compromisso sem volta. Mas a situa\u00e7\u00e3o n\u00e3o lhe parecia t\u00e3o eloq\u00fcente, n\u00e3o havia pompa alguma. Sem tomadas long\u00ednquas, sem poeira levantando da estrada, sem conselheiros invis\u00edveis. De fato, n\u00e3o poderia ser uma encruzilhada. N\u00e3o havia alternativas. Somente as mesmas trilhas enevoadas que sempre seguiu.<\/p>\n
A ang\u00fastia da espera pelo incerto.<\/p>\n